Fresas


Fresas. Fruta de temporada.

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El nivel del actual feminismo

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Ayer, pegando un repaso a la prensa antes de acostarme, me encontré la imagen que está sobre estas líneas en la portada de El País. Iba a leer algo sobre la actualidad del día antes de acostarme, pero en ese antaño Día de la Mujer Trabajadora, marcado desde hace años por unas manifestaciones polarizadas por las Irenes Monteros de turno, reconozco que desconecto. Que me aburren. Que paso de estas chorradas de género. Cuando vi la imagen que tienen arriba, tomada en Caracas según reza el pie de foto del periódico, en la que su X inclusiva es puesta en un verbo, que no tiene género, decidí no leer más. Ese es el nivel de las de las batucadas: no saber ni distinguir un sustantivo de un verbo. Supongo que el día que lo explicaron en clase estaban de asamblea contra los machirulos. Es simplemente el rechazo a todo lo que les pueda sonar a masculino, aunque sea una desinencia verbal. En fin, su realidad paralela .
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Cercanía

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Córdoba de mis amores. Creo que no podría vivir en otro lugar que no fuera este. Antaño decía que nunca viviría en un lugar en el que tuviera que cambiar la tarjeta SIM del móvil, pero subo la apuesta. Hoy estoy de vacaciones y me ha dado tiempo, antes de ponerme con la comida, a desayunar en el bar de los parroquiales del barrio, a ir a la plaza de la Mosca (Mercado del Marrubial) a comprar las mejores aceitunas de Córdoba, a la frutería, a la pescadería y a por un par de productos de limpieza a mi supermercado local de confianza (Deza). Después me he ido al cementerio del pueblo de mi padre con él a hacer una visita a nuestros difuntos. Y me he dado cuenta a lo que aspiro: a que la Administración autonómica me dé una plaza en la mejor ciudad del mundo para trabajar a partir del curso que viene. Porque, como me dijo una compañera el año en que estuve de prácticas, ir andando a trabajar es un auténtico lujo.
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